Покличет, и я все прощаю, с виной
сонной родины, в тайне дерзанья.
Прошепчу, и деянья плелись за мной,
серебром налегло закленанье.
В дебрях леса цветы не цветут,
в темный день не дождаться рассвета.
И в пургу подозябших остуд,
позабудется краткое лето.
Лишь источник холодной водой,
омоет печали в округе.
Как хотел бы побыть молодым,
не желанны дремучие муки.
Лишь по кругу, с возвратом, в пути,
своему не подвластен стремленью.
Ту мечту, неизменную суть,
я достиг бы в другом окруженьи.
Словно ворон в лихие года,
на пути без чужого приюта,
в неизчислимых звездах она,
та, ушедшая в вечность уюта...