Листала осень пестрые страницы
Романа, так похожего на наш,
Мелькали города, перроны, лица...
Остался неизменным лишь багаж,
Ручная кладь - исписаных страничек
Бесценный том и рай на первый взгляд,
Где певчие садов эдемских птицы
Над арфами умолкшими грустят.
Их струны золотые прозвенели,
Серебряные звуки отлились
И пулями в моем остались теле,
Не думая забрать однако жизнь.
Она течет как речка... Замерзает,
В ресницы собирает иней зим...
Просроченных... Ни добрая, ни злая,
И все-таки не властная над ним.
Грядущая зима как наважденье
Скольжением отметила пути,
Но трогательно кружит лист осенний.
На ниточке? Глазами не найти...
То глянцем, то изнанкой повернется -
Все выпукло на ней, непросто так!
А глянцевая гладь сочится солнцем,
И цвета золотого неспроста.
Читаются на ней живые звуки,
Почившие на золоте струны,
Садов эдемских трепетные руки
Желаний неисполненных полны...
Одно из них мне осень отослала
Почтовым ветром, пули золотить,
Забыв при этом простенькую малость -
Ту самую, невидимую нить.
Она двоих далеких вяжет тонким
Парчовым узелком, не развязать!
В твою передаю своей ладонью
Сердечную (читай, ручную) кладь.