Жил-был художник один,
он рисовал лишь кресты,
Если бы жил у реки,
изображал бы мосты.
Когда на природе жил,
привык писать у окна,
Но квартиру здесь получил,
где очень картина скудна.
Ноги его подвели,
не мог подолгу ходить,
Так что пришлось свой мольберт
здесь у окна закрепить.
Вот по привычке писал,
сезонные краски меняя,
Просто не мог без работы,
мазки на мольберт примеряя
Пока не пришла к нему мысль:
"Зачем эти все творения?"
Решил он в петлю залезть
закончив произведение.
Он впечатлительный был,
но мысль тут приходит одна,
Не каждый бездомный пойдёт
жить с видом таким из окна,
У каждого думы свои
здесь,у окна роятся,
Но уже через пару дней
желания нет смеяться,
Потом тебя точит мысль:
"Не повторить ли трюк?
Ведь ты не толще его,
а его этот выдержал крюк!"
Ты скажешь,о смерти такой
написать может только безбожник!
Воображение это моё,
поскольку в душе художник!