Рисуем жизнь, как будто понарошку,
И кажется, что это черновик.
Потренируемся пока немножко,
И станем всё писать на беловик.
А жизнь, как сети, расставляет сроки.
Ей не понять испуг или каприз.
В итоге "неуд", ставит за уроки,
И может уж не пригласить "на бис".
И занавес спускается печально,
А чистый лист белеет на столе,
Но черновик терзает аморально,
А вновь пройти, нет силы, по земле.
05.12.13г.Евгения Савич-Астахова.