Пройдёт каких-то триста лет,
Взойдут на небе полом листья
И состоюсь я , как поэт, -
Глашатай вымученных истин.
Открою дням текущим счёт,
Приду в сознание - с повинной
И в слове пагубном ЕЩЁ
Дух будней выветрится винный.......
И к небу руки возводя
(Исход у времени - летальный),
Под колыбельную дождя
Переспрошу о ближних, дальних........
Чьё солнце село? Чьё - взошло?......
И Бог ответит мне : " Служивый,
Ну что ты - столько лет прошло -
Уже давным-давно все живы"...............................