Мне не дарят цветов, мне не пишут стихов,
Не зовут прогуляться по парку.
Стали странными сны – потерпи до весны,
Там положены в марте подарки.
Я живу не спеша, онемела душа
Ей бы в небо взлететь серой птичкою.
В темноте вечеров прошептать:"Будь здоров", –
И умчаться дорогой привычною.