Седое небо. Нет светил.
Во снежной шубе ель стоит.
Мороз девицу там студил:
Мертва? Жива? А, может, спит?
Тепло ли, девица, тебе
в белёный дрём лихого дня?
В холодном колком кутеже
ночи кромешной, чудо бдя?
Тепло ли памяти твоей,
заполненной вчерашним днём?
В кармане несколько грошей
и пустота, и жизнь взаём.
Тепло ли, надо ли согреть
от пальцев кончиков? Болит?
Безмолвие пустое - клеть
сжимает тысячами плит.
Реальность, топчущую быт,
погладит жалость. Ей то что?
Не прошлым - настоящим ныть -
зло недосказанностью шло