Я совсем не поэт,
Просто пишу, без весомых причин.
Моей тени размытой, силуэт
Таит в себе много разных личин.
Часто слышу это едкое "бред"
И душа будто ворон кричит,
Только слушателя у неё нет
крик в толпе этой не различим.
я такой же как эти все,
что плетутся по свету одни
ищут с кем бы встретить рассвет
и зажечь на свечах огни.
Так же думал, любил, страдал,
проклянал себя и весь свет.
Был я "тварь" и "козёл" и "нахал"
был на чьей-то руке как браслет,
так хранил её бережно и оберегал
истощился, что сил больше нет
и был выброшен, как волна на причал
причина ушла, и я всё ещё не поэт.