Когда человеку больно,
Когда достали грехи,
Он скажет себе: «Довольно!»
И сядет писать стихи.
Змея своим тонким жалом
Щекочет его перо,
С которого, как с кинжала
Стекают слёзы Пьеро.
Он режет себя на части,
Его раздирает боль.
В глазах его – сто несчастий,
На ранах – крутая соль.
Как больно ему, как сладко,
Как хочется обнажить
Всё то, отчего так гадко
Бывает на свете жить.
Он вывернет наизнанку,
Всю душу сожжёт дотла,
Которая, партизанка,
Не пала, не умерла.
И эта душа нагая,
Что было уже не раз,
В руках его заиграет,
Как чистой воды алмаз.
Но походя кто-то плюнет,
Позорный ярлык пришьёт.
Потом, будто коршун, клюнет:
Мол, выживет, не умрёт!
Да, выживет. Только больно,
Пока не зажил рубец.
Заплачет душа невольно.
Довольным уйдёт подлец.
Бессмертные наши души
На суд мирской отдаём,
Надеясь, что не задушат,
Что выживем, не умрём.