Почему же опять,
Мне охота писать,
Не оставит меня моя муза?
Не могу я понять,
Зову разума внять…
Я не выдержу этого груза.
Мне так важен ответ,
Но ответчиков нет,
Сам веду разговор я с собою.
Лучше впасть в тяжкий бред,
Разломать свой хребет,
Чем узнать, что сокрыто судьбою.
А судьба, как лиса,
Льет на сердце слова:
- Вдохновение – бред. Ну и что же?
Не печалься на быт,
Он не будет забыт
В той толпе равнодушных прохожих.
Но зачем я пишу!
И кого я прошу,
Разгадать, разобрать мои чувства?!
Все понятно и так -
Знает каждый дурак,
Что любовь порождает искусство.
Вновь один я сижу
И с восторгом пишу,
Ненадолго и я стал поэтом.
Он родился во мне
Ярким солнцем во мгле…
И спасибо скажу я за это
Той, что сердцу мила,
Той, что только одна,
На живой, многолюдной планете.
А слова все идут,
И неспешно плетут
Полотно восхищений «Джульетте».