Мне этот снег – песком сквозь пальцы –
Стекает, стекленеет. Много.
Дрожащих многоточий вальсы
На новое ложатся слово.
Мне этот снег – зерном промёрзшим –
Не выкормит, не станет хлебом.
Я, лист от рифмы исхудавший,
Расправлю знаменем Победы.
Мне этот снег как соль на раны –
Тревожит, режет по живому...
Тебе писать не перестану,
Как рвать бумагу, впрочем, тоже.
8.12.13.