Как время чеканило высшие пробы
на всем, что кидалось в отвал пустоты.
Прочтут нам поэты стихи о России,
продумано все за великой игрой.
За тем перелеском хранящийся откуп,
веками сковавшийся опыт - людей.
В пургу все неймется небесному оку,
в оплате счета, но на сердце грустней.
Обхватом широким, студеное поле,
закрутит под вечер, крупинки меча,
и в холод, раскрыта душа человека,
холеная тройка умчит не спеша...
Промчат удалые по краешку муки,
как ведьма закружит, злодейства творя...
И, в миг, пред глазами в последней разлуке,
над всем ослепительно вспыхнет заря.
Я шапку сниму у последнего крова,
печальные думы из смертных кругов.
Лишь ласково манит, то русское слово,
разложит снегами по долам - поэт...