Который год ступает бледно
По жизни призрачной дуге.
Когда же скажет кто хвалебно
О рядовом поэте “Г”!
Поди наел ты сыту - рожу
На ближней "мызе - этаже",
Пока я озими навожу
На поэтической меже?!
А что же истинно пристало
Поэту на изломе дней?
Торопит Время - вышибала
Из забегаловки своей.
Рядясь подобием сатира,
Стою на безднином краю...
Но не погиб ещё я, сирый,
В Цусимском горестном бою!
Да, нету места тихой песне
В эпохе “фирменных биде”
Не уживаюсь!.. Хоть ты тресни...
Чего таить...Поэт-то -”Д”!
Гроздя'тся “трубные эфиры”
Нерусским духом чуждых строк.
Эпоха пошлого кумира -
-“Цусимски-горестный” итог...
Под звоны разного металла,
Пророчит игрище сие
Вселенский “Штиль седьмого балла”
Когда любой - поэта - “Е”!
В эпоху чувств шелестящих,
Поганых слов и чёрных дел,
Где ты, Эдем певцов пропащих,
И ты, его, поэта - “Л”?
_________________________ноябрь 95г.