Проворачивая как на мясорубке рукоятку строк
ты пытаешься скрыть своё Я за набранным текстом
но просачивается струится ОнО
обтекая согласных шелест
возникает всё время и власть не отдаёт свою
тебе всё равно
где быть лишь бы на всю катушку
но ты вял тих и жлоб хотя
уму твоему душно в рамках тебя
ты врёшь ты хотел бы везде побывать
но предвкушая возню с визами и паспортами
отменяешь в себе свои желания
перекатывая названия городов
вызываешь в себе вызываешь в себе –
пустоту что почти как рвота
глобус задавленной твоей мечты крутится в голове
совмещаясь с точкой где-то в желудке – голод
и ты зажёвываешь неизбежность
отсутствия тебя в Монте-Карло хлебом и помидором,
в Сан-Франциско в постели с поблекшей Алиской
лунные блики мчатся не по волнам а по асфальту
влажному после ливня и…ладно.