Родившись, воздух так глотаю,
как будто мне не хватит жизни,
чтоб надышаться вдоволь, чтобы
почуять аромат соблазна
сакрального теченья крови
по молодым аортам. После,
когда окрепли мысли-чувства,
я вновь хватаю воздух, словно
ловлю непрожитого краткость,
которая сродни обрыву
существованья в мире или
скале, которая навечно
подруга первому. Когда же
луна взошла, осыпав тело
моё серебряною пылью,
опять вбираю воздух, точно
я не насытился предельно
дыханьем, нет, благоуханьем
того, что я не называю,
не вижу, не прошу… И время
не счётчик оголтелых лет,
и помирать-то смысла нет.