Право на счастье.
Не жду от жизни
ничего Я,
не сожалею
о былом ничуть.
Ищу я капельку
покоя,
чтоб прикоснуться
к счастью и уснуть.
Слезой отрадной
окропиться б,
упавшей с Неба
как росток.
А сердце просит
покреститься б
крестом, что смотрит
на ВОСТОК.
Но что это? Выстрел.
И счастье ранимо.
Оно трепеща
умерло на руках.
Шутя, его ранил,
охотник гонимый,
и след его жизни,
заглажен как прах.
И сон приснился
мне к ненастью,
над чем Я
долго размышлял.
Мне стать бы
в очередь за счастьем?
Подумал Я.
И тут же стал.