Сонмы птиц.
Не с руки уходить, не хочу!
Только пальцы немеют
и сердце уже не во мне
говорит и толкает на выход,
наружу, как кровь.
Прорастают слова
о вещах, о которых нет смысла...
Ухожу. Застываю.
Мгновение.
Взгляд, как троллейбус:
в нём тесно и жарко.
Зима обливается потом,
меняю носки: с левой на правую...
Странный узор, только разницы в этом
уже ни какой.
Мучительным кажется время.
Механический лифт,
соответствие тела и места.
первый этаж, разрывающий лёгкие воздух...
отсутствие звуков, декабрь, эти игры, в которые (снова?)
но я не играю...