Привычка -
отпускать, не отпуская.
Навеки уходить…. не уходя…..
Нас кто-то поманил чудесным раем,
мосты ещё до встречи разведя.
………………
Суть выбора проста и безыскусна:
из множества вытягивать одно.
Но в пику хитрожопому Прокрусту
«Мне выбора по счастью не дано…» -
сказал Поэт.
Он прав был априори.
Пусть всяк меня поёт на свой мотив.
Не важно.
Лучше корчиться от боли,
любой ценой себе не изменив.
…………….
Всё, что не «Я» -
срывать….. срезая с кожей
роденовским отточенным ножом.
Прокрустово податливое ложе
нам просто не подходит.
Мы не лжём.
Мы стоики. Страдальцы. Правдолюбы.
Поэты. Менестрели
……………………/ мать твою! /
Такие не юлят, а стиснув зубы
молитвами спасаются в бою.
………………
Смешно? Смешно….
………….до судорог….. до колик…
И пафосно к тому ж до тошноты.
Но выбор не велик:
……………..я ставлю нолик…
чтоб крестик где-нибудь пристроил ты.
…..
И всё, что обнулилось ненароком
сейчас моей недрогнувшей рукой -
пусть станет не потерей,
а истоком -
началом «НАС» с красивою судьбой.
Иной,
непостижимой, алогичной,
способной даже в минус втиснуть плюс.
Не стоит изменять своим привычкам.
Сказав, что ухожу - я остаюсь.
И если безрассудно отпускаю,
то взглядом обожгу тебя:
« Стоять!»
Вот так всю жизнь -
над пропастью… по краю…
А выбор за тобой....тебе решать...