каждый раз, бродя по краям, у обрыва
слепо верить, что полетишь.
вместо этого лишь пару раз срывы
под насмешки и взгляды тех старых крыш.
вместо взлёта опять паденье:
«ну, к чёрту», - подумаешь ты.
а, может, и в этом спасенье?
и поднялся б наверное, но страх высоты..
- мы ведь не высоты опасаемся, а просто боимся упасть,-
так кто-то из великих, кажется, сказал. что ж, верно.
*прыжок*
в груди злополучный комочек страха, вроде, погас,
но другой комочек под рёбрами отныне померкнул.
под старой полуразрушенной крышей собрался народ.
все обсуждали его, типа «зачем же он прыгнул оттуда?»
это известие, несомненно людей потрясёт,
но только что им даст безжизненная тела груда?
опять ничего. ни урока не вынесут люди,
уходя от той самой крыши.
найдётся, возможно, кто-то, кто будет
немые звуки потери желанного слышать.
ведь человек и высоты боится, и обрывов.
и не взлететь боится он, в итоге падает.
и жизнь теперь, как книга старая, закрытая,
а смерть молодится, и вновь она беспощадна.