На мёрзлом "полотне" следы от пальцев...
Знать рисовала не спеша рука,
Как будто вышивала, окна - пяльцы...
Одно смущает, что не на века...
Из кружев завиток средь паутины
Распущенных волос... Уста, как мел...
И холодом сквозит от глаз "картины",
Но, всё-таки "художник" преуспел...
Черты, что волновали его душу,
Ему явились "ликом в хрустале"...
На миг... Всего на миг...Потом разрушен
Он был теплом свечи, что на столе
Вмешательства ждала, а с ним возмездья,
Лёд плавился от жара фитилька,
В судьбу вторгались явно не созвездья,
Посыл был ближе, не издалека.
10.12.2013 год
http://www.stihi.ru/2013/12/09/8420
/ Раис Зарипов/