У каждого из нас своя личная драма
И панцирь, в который мы любим прятаться.
У многих любящая, но нервная мама
И тайны, о которых нельзя пробалтываться.
Мы все уже были любовью распятыми,
Совершали ошибки и ломали судьбы.
Обжигались своими же глупыми клятвами,
Целуя совсем нелюбимые губы.
Каждый что-то прощал и его прощали,
Был игрушкой чужой, но и сам был актером.
Возвращался туда, где не ждут вечерами
И таял в "грехе", неподвластный укорам.
И каждый идет по своей дороге,
Прямо иль криво – это лишь его дело.
Хотя, есть и те, что стоят на пороге:
Боятся, что ходят совсем неумело.