Пой пересмешник под сенью листвы.
Тать обрамляющий звуки.
Среди дубравы палатки, костры,
Воинства крепкие люди.
Блики заката, как блеск от меча,
Лязг от кольчуг монотонный.
Там был один, что молчанье храня,
Вычерчивал строки неровно:
Такова судьба
Скромного творца -
Пожинать плоды рук чижих.
Терпкого вина
Суть и глубина
Счастливо звенит - хрустальный лед разбит...
Стройный юнец был любителем книг.
Ожидая великой свободы,
Огонь приключенья, что в сердце проник,
Он мучил его в стенах дома.
Младший средь братьев и многих сестёр,
Провиденье считал что изменит.
С воинством вольным ночлег и костёр,
Сбежав, он навеки разделит.
Многие пути
Что дано пройти,
Стоил ли один времени и сил?
Неизвестна даль,
Прошлого не жаль.
Денницею жизнь меркнет в своде книг.
Только жжётся в груди и тревожит порой
Безрассудная юная спесь,
Что иссякла давно, словно в бочке вино,
Лишь над войском проносится днесь:
Такова судьба
Скромного творца -
Пожинать плоды рук чижих.
Терпкого вина
Суть и глубина
Счастливо звенит - хрустальный лед разбит...
Многие пути
Не дано пройти,
Стоит ли один времени и сил?
Неизвестна даль,
Прошлого не жаль.
Денницею жизнь меркнет в своде книг...