Течёт Молочная Река
в иллюминации созвездий,
и всё как-будто бы на месте
и на века - наверняка,
пока Творец не дал пинка:
Луна, как на-сносях жена,
полна и выглядит уставшей,
но по привычке варит кашу
из мелкозвёздного пшена.
В подлунном мире - тишина:
кометы космами трясут,
их брызги сыплются на Землю,
на печке ловит их Емеля,
из щуки сварен рыбный суп...
И - не по щучьему веленью -
встать приглашают: Божий Суд.