Давайте еще раз про осень.
Мой самолет ровно в восемь
счешет земную твердь,
а осень все будет тлеть.
Листья мокрые бьются оземь.
Так и я, без пяти восемь,
поседевшая где-то на треть,
буду к земле лететь.
Реальность взорвется рвано,
перед глазами, что странно,
пронесется не прошлое вовсе.
Я вспомню еще раз про осень.