Ах, Белла, Белла, как Пьеро,
Ты сводишь брови, лоб морщинишь.
И лёгкое твоё перо
Бежит, бежит, его не кинешь.
И можно ль бросить в бездну дней
Молчание взамен признаний?
Пусть сто свечей, как сто ночей,
Живут в душе воспоминаньем.
Вся в чёрном. Это отчего?
Не носят чёрного в России.
Здесь в красном более всего
Привыкли жить на фоне синем.
В России много синевы,
Здесь много неба, много речек.
Слова, срываясь с тетивы,
Стрелой уходят в бесконечность.
Ты в чёрном. Сердцу и уму
Быть за других дано в ответе.
Наверно, это потому,
Что нет уж Пушкина на свете.
Какой простор для слов твоих!
Какая взгляду беспредельность.
И, вырванный у неба стих
Уже с Землёй являет цельность.
10.12.13