На дуэль поэта
Но погубил его тот разум,
Который вдохновлял его
Порой на дерзкие забавы,
Порой на строчек волшебство.
Кто виноват? Да бог рассудит.
Не нужно больше громких фраз.
И продолжаться споры будут,
Когда уже не будет нас.
Конечно, Пушкин – русский гений.
И потому Дантес – подлец.
Не нужно страстных осуждений.
Дуэль – не столь плохой конец.
Он не был бессловесной жертвой,
Как, впрочем, не был палачом.
Кто виноват, что стал он мертвым,
Когда стоял к лицу лицом
С своим соперником Дантесом.
Француз и подлость ни причём.
Когда он был такой повеса,
Что видел наслажденье в том,
Чтобы влюбляться поминутно,
Или проигрываться в прах,
И образ жизни весть распутный,
Забыв про стыд, забыв про страх.
Он насмехался над мужьями,
Чьих жён молоденьких любил,
Пленяя славой и стихами,
Но лишь Дантесу не простил
Того, что сам прощал с охотой
Себе не первый в жизни раз.
А может быть, уже и сотый?
Теперь всё знает кто из нас?
Он умер. Подражатель смелый
«На смерть поэта» посвятил
Ему, но тотчас же за дело
На годы в ссылку угодил.
Хоть «Смерть поэта» гениальна,
Но нет в ней правды до конца,
И стала мыслию банальной
В Дантесе видеть подлеца,
В Дантесе, столь не знаменитым,
Каким его соперник был.
И потому лишь прав убитый,
Что гением вам ум затмил?
08.10.95.