«Я не могу писать стихи,
И в рифмах я не понимаю,
Мне это как-то не с руки,
Но шапку между тем снимаю
Перед талантом, что дал Бог.
Я сам другим все больше занят,
Вот дом себе построить смог,
В нем восемь комнат, кухня, ванна,
И туалет мой , как дворец,
А в каждой комнате камины».
«Ты , Юра, просто молодец,
И замечательный мужчина.
Глава семьи, строитель, муж,
С тобой жене твоей спокойно,
А что к поэзии ты чужд,
Найду строку, тебе достойно».
Живут же люди - мастера,
У них и руки золотые,
Все дни у них и вечера
В делах, не могут быть пустыми.
А я стишок вот напишу,
Так от безделья, душу тешу.
Хоть лишний раз не согрешу…
Пройдет мой вечер безуспешно.