Брошена гитара,
Брошен письменный стол.
Очередной поэт от нас
Дорогой цветов ушел.
Вот только едва ли просто
Дорогу сею найти.
Спрятана золотая лира
В клубах черной копоти.
Перо на бумагу ложилось,
Чертило новый виток.
Ну, а поэт – орудие
Для написания строк.
Владеет словом,
Как меткий стрелок
Пулей разит
Точно в висок!
Ехал один в «Москвиче».
Что-то себе сочинял…
Да только встречный «Икарус»
Мысль взял, оборвал.
Другой не дошел до сцены –
От вражеской пули упал.
Третий рисковал на сцене,
Когда на семи струнке играл.
Еще один о «колокольчиках»
Свое не допел.
От печали решил,
Да из окна взлетел.
И девушка прекрасная
Вдоль реки уплыла,
А какие песни, стихи
Сочиняла она!
Да, все они герои своих
Эпох и времен.
Их знали и любили
Без лишних знамен!
Магнитные ленты
Затисканы вдрызг!
А песни живы всегда!
И не забудутся уже никогда.
А где же сейчас таких
Героев взять?
Некого в наше время
Из певцов почитать!
Брошена в угол гитара,
Брошен и письменный стол.
Так очередной кумир,
Прихватив эпоху вместе с собою ушел.