Промокшая, как вся Москва,
Летит пожухшая листва,
Ей приговор подписан: утром рано
Зашаркает метлой студент,
Сморкаясь изредка в брезент
Верхонок рваных.
Так щедро на Тверской-Ямской
Осенней золотой тоской
Сорит сентябрь в жертвенном угаре,
Как бы моля простить грехи.
Но что для Бога слой трухи
На тротуаре?
И вновь простуженный и злой
Архангел шаркает метлой
И каждым взмахом чью-то жизнь итожит.
И, как промокшая листва,
Летят на тротуар слова:
"Помилуй, Боже!"