У прибрежий заросли осоки.
И, поля - с тоски б не умереть.
А бывало, тучны и высоки,
Колосились нивы - любо зреть!
Поизбылся вид неотразимый,
Но ни в чём обитель не виню
И скорее женщине любимой,
Чем вот этим вётлам изменю.
Здесь прогресс не процветал от века.
И, быть может, в самый ближний век,
Тут и след простынет человека -
Потихоньку вымрет человек.
На душе становится не просто,
Коль исход пригрезится таков:
Лишь кресты заросшего погоста,
А на них - культяпки рушников.
...Жизнь проходит ни горя, ни тлея.
Я себя до слёз разбережу,
Будто сам я, даже не болея,
В мир иной до срока ухожу.