В.П.
Всё пасмурно кругом и серо.
Зачем-то небо слёзы льёт...
Скорей бы снег! Он, белый-белый,
Всю грусть и серость заметёт
И так природу всю очистит,
Что чище станет и душа,
Как беленький тетрадный листик
На острие карандаша.
Не жду, что кто-нибудь напишет
На нём поэму о любви...
Но что-то вспомнился мальчишка,
Что мне ладошкой снег ловил.