Любовь не греет и не ждет,
А ищет, как удар больней оставить,
И сколько время не пройдет,
На сердце будут только шрамы.
Когда писать уже не в мочь,
Поэту хватит лишь желанья,
И одиночество уйдет,
Зажжет в груди историй пламя.
Когда огонь погаснет вновь,
И сердце примет снова рану,
Оно не сможет верить вновь,
Мы не герои тех романов...
Когда перо из рук упав,
Поставит паузу на время,
Удачлив тот, кто не любил не раз,
Но вкус попробовал обмана.
Не тот храбрец, кто всех сильней,
И в бой бежит с кровавой раной.
А тот, кто сердце не жалея,
Всё принимает новые удары...
Не тот счастливей, у кого всё есть,
А тот, кто пробовал провалы,
Кто поднимался вновь и вновь,
И душу рвал свою как знамя...
И враг не тот, кто в темноте,
Нам норовит больней ударить,
А тот кто все рдце, глубине,
Нас медленно но верно осаждает...
Как крепость старая, душа падет,
Оставит только муки пепел,
И сердце рваной раной сне зайдёт,
С тех ярких нежных впечатлений.
Пусть стих угрюмо пронесет,
Ту скорбь и боль чужих мучений,
И каждый гений прослывет,
В своих печальных побуждениях.
Пусть тот прочтет, кто души ранит,
Кто жаждит новых впечатлений,
Но лишь один его поймет,
Кто пережил судьбу мучений.