Боюсь уж быть как все, кто пишет строки Вам,
так восхищаясь Вашим жгучим словом...
Боюсь как все быть... только что таить греха -
кружит над головою черный ворон...
И юная тоска моя без дна,
то умирает, то рождается отчайно.
Томится круглолицая луна,
меж звезд златую нить прядя печально...
А потому, поддавшись той тоске,
как в отражение свое, теперь смотрю я
на ваши строки, в полной тишине,
что журавлем кричат, меня волнуя...