"вам нравится вид из окна, мадам?"
спросил швейцар, занося чемоданы в прекрасный люкс.
женщина стояла у окна, как Афина,
в номере тихонько играл американский блюз.
она была подобно фламинго грациозна и горда,
ее рукава украшали зеленые бутоны из дорогущего шелка.
как горная река буйна и холодна,
она как в стае куриц перепелка.
ей многое пришлось прожить и пережить,
и модельеров, и рабов, и князей с иностранными послами вместе,
она иногда забавлялась тем,
что лепила кошечек из теста.
хотя времени никогда не хватало,
работа, магазины, мероприятия, встречи.
все таки быть элитной шлюхой это вам не с трибуны толкать толпе речи.
это чудовищный труд, не приносящий ничего, кроме денег.
(нехилых таких, если честно, не спорю)
ни наслаждения, ни карьерного роста,
ни удовлетворения тем, что клиент безумно доволен.
ни детей, ни семьи, ни поло или большого тенниса,
ни бесед с подругами за кроссвордами с чаем.
только работа телом и головой.
причем именно та самая работа, мы все понимаем.
на прием нужно быть в красном или черном,
в ресторан что нибудь с мехом, пером или чешуйками ящерицы.
а для того урода, посла из Азии,
только горничной или непослушной падчерицей.
"как надоело? да вы и представить не можете!
вы попробуйте хоть месяц пахать как я, давайте!
вы и недели не выдержите, я вам богом клянусь.
и от стыда себе стул с веревкой поставите!
и нет, мне не нравится этот вид из окна! ни капли!
видите, я сама не своя! я погибаю!"
и в колени своею заляпанной мордой уткнулась,
отца-насильника благим матом ругая.