Меня переполняют сотни чувств,
А я пишу лишь только о погоде,
О том, что навевают мысли грусть,
О том, что и Любовь уже не в моде.
Я напишу о том, что вижу в снах,
Что скрыто за колючею стеною,
Что вызывает ужас, даже страх,
Что поросло в душе сухой травою.
Себя понять не значит все принять,
И жить, не допуская вновь ошибок.
На миг, конечно, просто боль унять,
И спрятать все в толпе кислых улыбок.
И жить не значит понимать судьбу,
По миру бродят и без точной карты,
Но все дороги сплетены в одну,
А мысли в голове мне, как петарды.