Чтой-то, друг ты мой, в печали,
О младых грустишь годах?
Нет ведь вьюги завыванья,
Только осень на плечах.
Да и та пока что красит
Твои зрелые года:
Ум в порядке, внешность - тоже,
Лишь слегка болит спина.
Но пока ведь не сутулый,
Зажигаешь в кабаках,
Так что все твои печали
Вряд ли кроются в годах.
Хватит рыться в том, что было,
То, что было, всё уплыло,
И тебя совсем чуть-чуть
Легкой осенью накрыло.
у а осень? Буйство красок,
Хорохористость души,
Знаешь, осенью бабенки
Очень даже хороши.