***

Когда я вчера рано утром встала,
ты кофе на кухне варил в джезве,
небритый, в трусах, совершенно трезвый,
я даже сначала тебя не узнала.
Спросила, в чем дело - ты мне ответил,
что пересмотрел свои ценности ночью
и хочешь, чтоб я родила тебе дочь и
двух сыновей. И еще заметил,
что кофе вкуснее, чем просто водка,
что бедра мои - винограда грозди,
что прямо сейчас во все стены гвозди
ты будешь вбивать по моей наводке.
Я прислонилась к дверям в испуге,
думая про телефон больницы,
трепетно глядя на наши лица -
они отражались друг в друге.
Зачем о гвоздях и о детях ты
мне проникновенно пропел, безумный?
Проспект за окном, как обычно, шумный,
от ветра летят со стола листы.
Я у окна, ты в трусах, и лето,
и сваренный кофе дразнит пенкой,
девочка долбит фоно за стенкой,
шум унитаза из туалета.
Вот оно, счастье - долгие дни,
свет вечерами, мех под ногами,
кот на постели спит между нами,
мы с тобою одни.