Такой декабрь,
что утром все назло.
Автобус дверь захлопнул перед носом.
В календаре неверное число.
На брюках чей-то пепел папиросный.
На остановке полчища людей –
такой толпой и брать Берлин не страшно.
Иду пешком вдоль узких площадей.
И опоздав, лью кофе на рубашку.
Сижу под дверью, слушаю – зачет
сдается без меня – ну что поделать…
Не восклицать же пламенно:
«А чо?!»
и, плюнув раза три через плечо,
бросать на танки сломанное тело.
Такой декабрь –
как будто все назло.
Пропал в кармане номер гардеробный.
Не досчитался пломбы языком.
А горло, будто стянуто узлом,
болезнь пришла –
теперь уж не до пломбы!
Да и катись… как белый снежный ком,
печаль моя.
Не веришь? Я спокоен.
И не закрыл свой мир воротником,
стихи не вырезаю на обоях.
И ничего не страшно мне уже.
Декабрь – любим, а утро – безупречно.
Я сохранил в разломанной душе
свою не исцеляемую вечность.
http://vk.com/jack_abaturov