«А мы не ангелы, парень» - шепчешь слова как молитву
За секунду до взрыва вселенной. Сжимаешь опасную бритву.
Может кто-то и спасся от гнета боли, но время не лечит.
И ты вновь покоряешь вершины, накинув пиджак на плечи.
Кто сказал, что зимой не бывает в восходах наивной надежды?
Воздух свеж и морозен и будто любовник лезет к тебе под одежды.
Сигареты и кофе на миг заполняют в озябшей душе черные дыры,
Алкоголь, рок-н-ролл и секс - испокон веков твои елей и мирра.
Научившись молиться на свой безупречный лад, поднимаешь стопку.
Верный недруг-бронхит до утра не отпустит сегодня. В топку.
«Здравствуй, Бог, я стою у порога босой и побитый, совсем без крыльев.
Растерял по дороге из терний, раздал за пятак, помял сотни белых перьев»
Преломив с Люцифером хлеба, вина и зрелищ, ты застыл на грани.
Когда рушится мир под ногами, плевать, что опять нет горячей в кране.
«Мы не ангелы, парень» - шепчешь, стирая границы и дрожь по коже.
Только если мы не пернатые божьи твари, то кто же?!