От того, что пишу не от скуки,
Не в отместку, не просто так,
Снова в краске испачканы руки,
Снова пальцы зажаты в кулак.
Говорили, как добр и как весел,
Что улыбка не сходит с лица.
Только что у стихов, что у песен
Моих тяжесть и холод свинца.
Пусть любовь будет тёплой и нежной
И единственной в свете времён.
Жаль, при жизни она неизбежно
Поменяет десятки имён.
12.12.13