Начинается жизнь.Послепраздник спускается в будни,
Окунают машины в размокшую грязь сапоги,
Муравьями ползут раньше душу имевшие люди,
Кроме мелких забот,не встречая в дороге ни зги...
Исчезает всё то,чем напихан был доверху праздник:
Порох тостов и горы ненужной для счастья еды,
И мы все уползаем от наших разгульных фантастик,
В бесконечность труда и никчемноcть тупой суеты ...
Покидают столы несусветные тонкости тортов:
Тех,что выткали раньше кудесницы любящих рук,
И излишества блюд бутербродной резинкою стёрты,
А за дело хватается чуть отдышавшийся дух...
Голоса дорогие срываться на грубости стали,
От того,что уйти от капризов судьбы мудрено,
И поступки служивых порою комично- вассальи:
Ведь оплошности шефов судить никому не дано.
Перекрёстный огонь наших старых больных обстоятельств
Заставляет нас мягкость прошедшую напрочь забыть
Образуется в сердце,едва встрепенувшемся, кратер,
Но ему вопреки, мы хотим безупречнее жить...
Я храню,точно бусы,остатки от вОспоминаний,
Наряжая в них мысли пока не одетый скелет,
Но не знаю,что лучше: быть в праздника мутной нирване,
Или после него за душою закрыть парапет...