Декабрь суровый. Шик... Москва,
Этаж семнадцать, двери лифта,
Шла кругом, словно ось шкива,
Моя глава, как от плохого шрифта.
Выл ветер, бил мороз и снег,
Слепил глаза и лип к ресницам,
А я тонул в ущелье нег,
И лип к подвыпившим девицам.
Своей природы не тая,
Смотрел в глаза, играл надменно,
Не стала ты в дверях стоять,
Я перед краем у вселенной,
Пьянит процессия сполна,
Игривый бархат с языка,
Ты несозревший сорт вина,
Открыть поднимется ль рука?
Декабрь суровый. Шик... Москва,
Снег грязным хмелем отдаёт,
Допил. Окончена глава,
Не твой бокал, не мой Моёт.