Я хулиган, я пьяница, бродяга,
Моя душа - открытые врата,
Наполнилась осенней сладкой брагой,
В которой тонут села, города
Я ведь поэт, мне нужно чем-то бредить
И я отныне брежу об одном,
О той березке, что раскинув ветви,
Зазолотилась под моим окном.
Ей руки-ветки утро умывает,
Целует солнце пальчики-листы,
Как барин свою даму обнимает,
Чаруясь от небесной красоты.
Куда уж мне, за солнцем в бой бросаться?
Я ведь бродяга, в звании - поэт!
Мне остается с рюмкой целоваться
Уже вот 10 иль 15 лет.
Мне стыдно пред березкою моею,
Что часто в гости прихожу к ней пьян,
Как девственник пред куртизанкой млею ,
Хотя сам, еще тот я, Дон Жуан...