улыбайся чаще,пожалуйста,
тебе так идёт,как мне розы эти кровавые.
не тот день ещё пришёл,чтобы тебе жаловаться.
хотя хрен его знает,какая завтра будет степень разврата.
я пока все в стих,
в твиттер,
а ведь молчать могу до гроба.
в этих экранных листах подыхать так холодно,
когда одна в этой жизни сломанной.
и снова,и снова,
опять вытаскивать этих обреченных с канавы.
начать с самого низа? это всего лишь письма стихами,нельзя мне.
мёртвая годовщина.
так мало смогли сосчитать.
кто мне за этот стих заплатит,чтоб купить твой любимый парфюм,кстати?
часто засыпаю утром из-за бессонных ночей июля.
так голодно без тебя же ждать,когда наш день выдуманный наконец наступит.
пошатнулась
после порядка сотен ссор,но не отступилась.
ты мне роднее всех,чем все эти окружающие меня тупицы,
и тут резвятся сотни похожих на тебя,типа "искренних",
прислушавшись,услышишь отличия,грудной клетки коснись.
не жди даты в числах,
вообще ничего не жди,
ведь никто ничего не знает,как и не все читали шекспира.
и уже так страшно,когда у тебя глаза не друзей,
точнее,
просто прохожие
с этой невозможностью встретиться.
не вместилась в твоё сердце,
хотя занимала то так мало пространства.
когда снег летом пойдет,осенью мы будем праздновать.
увидят всё,как отдаемся полностью,но когда не в свой сюжет,
снаружи тени только,а вот внутри никто,
если не жертвы.