Дрожит струна, миноры льются
И строфы калькою в тетрадь,
Они поэтами зовутся,
Они хотят стихи писать.
Когда свеча горит и плачет
Берут в чернильнице перо,
Они желают всем удачи
И горы счастья заодно.
В их судьбах зиждутся загадки,
Никто не знает кто они,
Никто не знает в сердце латки,
Никто не видит их зимы.
В их лире только лишь вопросы
Зачем? Откуда? Почему?
В конце строфы гвоздики, розы
И строчка дальше "Я смогу".
Они, как тайна, за замками,
Никто не видит в этом смысл,
Они хотели жить так сами,
Они узнали что есть жизнь...
*****
Я строфы лью, зачем - не знаю,
Да чтоб с душой поговорить,
Когда ты сроки сочиняешь
Не так тревожно будет ныть.
Ты не подумай, "Все нормально",
Творим мы все, такая жизнь,
А пишем весело, печально,
Но вдруг слетаем камнем вниз.
Такой расклад, такие судьбы,
Вперед не глянешь, не поймешь,
Из поднебесья нас рассудят
Кому покой, кому галдеж.
Кому поля, кому ухабы,
Однажды было две тропы,
И каждый был, конечно, правый
И каждый кинул вслед люби.
Любви небесная прохлада,
Слеза дрожит над простыней,
И где-то птичья серенада
Нарушат странника покой.