Первая пуля на выдох,
будет вторая на вдох,
я вам секреты не выдам,
и видит Бог…
Солнце давно, словно спутник
вдаль уходящей Земли;
что же вы медлите, сударь,
пли, пли! пли, пли!
Вечером будут бокалы,
и незаконный фуршет,
пустят слезу тихо дамы,
убит поэт! убит поэт…
Выпьют, закусят и скажут
в память о нём пару слов,
а над стихами возляжет
ночной покров из светлых снов…
Дуло бывает, как лекарь,
смерть не испортит талант,
вот уже нет человека,
поэту грант и чёрный бант…
Соло из траурной ленты,
Солнце лишь спутник Земли,
и замирают моменты,
пли, пли! пли, пли…
Незавершённость творений
и недописанность строк,
можно сказать, он был гений
и видел смысл иных дорог…
В добрых традициях грусти
пел о любви, чуть дыша,
пуля на вдохе отпустит,
лети душа, лети душа…