Жизнь его потрепала нещадно,
На лице уж десятки морщин.
Он вдыхает с утра очень жадно,
Двадцать лет, лишь один никотин.
Вновь оденет затасканный свитер,
И штаны, что протерлись местами.
Обернется в пальто лысый мистер,
И пойдет по дворам серых зданий.
Он исчезнет опять на работе,
Лишь в обед выбегая за кофе.
Но, однажды, так, где-то к субботе,
В нём проснётся, пускай и не профи.
Но довольно хороший художник,
Что рисует в подвале картины.
Он всего лишь таланта заложник,
Не познавший за годы вершины.
И не бросивший кисти и краски,
По одной очень веской причине:
Тот юнец, вечно веривший в сказки,
Не погиб в этом дряблом мужчине
7.12.13