Мне приснилась дорога, заборы,
слева вышка (на ней вертухай),
грязь, метель, луч прожектора, оный
ослеплял; за спиной, слыша хай,
я увидел поэтов, всех в сборе,
а за ними народ наш, кустарь:
«Мы идём – за Кудыкины горы,
воровать помидоры, как встарь…»
Мне приснилась метель и дорога,
нет ни края её, ни конца…
«Наша летопись будни острога,
мы равны в ней – не видно лица… –
раздавались (угрюмы, прогорклы)
голоса, и ещё, точно сталь –
Мы идём за Кудыкины горы,
воровать помидоры, как встарь…»
...Истощённая нация, – веки
наблюдаю я – сквозь – этажи
долгий путь из варягов твой в греки,
а из греков, похоже, в бомжи...
...Мы идём – раздавалось – за реки,
за леса, за Кудыкину стать…
-Мам, куда мы? Куда мы, калеки?
-Воровать – помидоры, – как встарь…
…Боже-боже... Упрямая поступь,
раскалённой добела, звезды,
и подобно убийце, – без спроса, –
стон-метель – заметает следы…
...Растерялся я... Струйкой раствора
тёк народ мой, – я к ближнему встал.
Мы идём – за Кудыкины – горы,
воровать – помидоры, – как встарь...