Где-то, лают собаки.
За окном, метель.
Мне не жаль бумаги.
Остывает постель.
Засыхают чернила.
На строках, моих.
А в душе, уныло.
И родился стих.
И качал, ветвями.
Старый, старый клён.
Не сказать, словами.
Я в него влюблён.
Иногда часами.
В летнюю, жару.
Под его, ветвями.
Я сижу пишу.
Про любовь, про лето.
И про, красоту.
И чуть, чуть про это.
Только ей скажу.
Клён мой не ревнует.
Понимает он.
Что в него как душу.
Также, я влюблён.
Ветер за окошком.
Обдувает клён.
И метёт пороша.
Навивая сон.
09 01 05