моим прокуренным голосом только читать стихи.
но их так нельзя, они же живые, дышат
над ухом, сбиваются в стайки, слышат и
замаливают маленькие грехи.
моим раздробленным сердцем только любить тебя, но
с тобой так нельзя, точно так же как со стихами,
ты же ведь мальчик с разбившимися мечтами,
в ночь на какое-то там ноября.
дорогой, подскажи, о чем нам теперь говорить?
нам начинать дружить было огромным риском.
был бы умнее не подпустил бы меня так близко.
так близко, что я не хочу теперь уходить.